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Creative Workshop: Summary

Creative Workshop: Summary

Outside of Master of Arts (MA) and Master of Fine Arts (MFA) programs and their graduates, it might seem hard to come up with narrative structures, lyric moments, or images and figures. This might be true. But people writing stories and poetry can likely observe more than they realize, and there are ways to convey those observations. The following is a difficult poem by Federico García Lorca, from his collection Poet in New York.

Scream to Rome
(From the top of the Chrysler Building)
Apples lightly wounded
by the fine little swords of silver,
clouds scraped by a hand of coral
that carries on its back an almond of fire,
fishes of arsenic like sharks,
sharks like tears to drown a multitude,
roses that wound
and needles installed in the tubes of the blood,
enemy worlds and loves covered with worms
will fall on you. They will fall upon the great dome
that the military tongues anoint with oil
where a man urinates on a dazzling dove
and spits crushed coal
surrounded by thousands of bells.

Because now there is no one to share the bread or the wine,
nor anyone to cultivate grasses in the mouth of the dead man,
nor anyone to open the linens of repose,
nor anyone to weep for the wounds of the elephants.
There is nothing more than a million blacksmiths
forging chains for the children that will come.
There is nothing more than a million carpenters
that make coffins without a cross.
There is nothing more than a crowd of laments
that open their clothes to await the bullet.
The man who deprecates the dove should speak,
should cry out naked amid the columns,
and give himself an injection to infect himself with leprosy
and let out a sobbing so terrible
that his rings and telephones of diamond may be dissolved.
But the man dressed in white
does not know the mystery of the wheat,
does not know the moan of childbirth,
does not know that Christ may still give water,
does not know that the coin burns the kiss of the prodigy
and sheds the blood of the lamb on the idiot beak of the pheasant.

The teachers show the children
a marvelous light that comes from the mountain;
but that which comes is a collection of sewers
wherein cry the dark nymphs of cholera.
The teachers point out with devotion the enormous improved domes;
but beneath the statues there is no love,
there is no love beneath the eyes of hard crystal.
Love is in the flesh torn open by thirst,
in the tiny hut that fights the flood;
love is in the ditches where the serpents of hunger fight,
in the sad sea that rocks the dead bodies of the sea gulls
and in the dark penetrating kiss beneath the pillows.
But the old man with translucent hands
will say: Love, love, love,
acclaimed by millions of dying ones;
will say: love, love, love,
amid the quivering tissue of tenderness;
will say: peace, peace, peace,
amid the shiver of knives and melons of dynamite;
will say: love, love, love,
until his lips become silver.

Meanwhile, meanwhile, oh!, meanwhile,
the blacks that take out the spittoons,
the boys that tremble beneath the pale terror of the directors,
the women drowned in mineral oils,
the crowd of hammer, violin, or cloud,
will scream although their brains may blow out on the wall,
will scream in front of the domes
will scream maddened by fire,
will scream maddened by snow,
will scream with their heads full of excrement,
will scream like all the nights together,
will scream with a voice so torn
that the cities tremble like little girls
and the cities of oil and music break,
because we want our daily bread,
flower of the alder and threshed tenderness,
because we want to be fulfilled the will of the Earth
that gives its fruits for all.



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